Så om de lange, mørke og smukke spanske mænd …

Hej, Smitten damer! Det har været et stykke tid siden i sidste sommer, da jeg som en blæser, AC-less Glamour.com intern, skrev om at søge en mand i NYC med aircondition. Siden da har jeg eksamen og flyttet til udlandet til Edinburgh, Skotland, hvor jeg starter min kandidatgrad i efteråret. Jeg er forelsket i byen, for det meste fordi det aldrig er varmt nok her for at have brug for et klimaanlæg – sommermiddagen er en dejlig 66 grader. Jeg udvikler også denne underlige ting til mænd i kilts, fordi det er helt normalt.

Så selvom min gamle søgen nu er afbrudt (ser frem til brudte varmere i vinter!), Er jeg blevet opfordret til at udfylde den dejlige Gena Kaufman, mens hun er på ferie i de næste to uger. Vi har skiftet steder: Jeg er lige tilbage fra tre solrige uger i Spanien, afkortet af en skør weekend i Bruxelles med nogle veninder fra college, så hendes sidste indlæg er et godt indlæg til mine rent kulturelle observationer om europæiske mænd (swooooooon). Og du ved, så vidt smukke gutter går, Barcelona, ​​en by kendt for tapas, smukke mennesker og natteliv, er et godt sted at starte.

(Ovenstående billede: Skamfulde mængder tapas, fanget af Fiona. Ingen beklagelse.)

Tre timer efter vi ankommer til Spanien, * Fiona Krystin (a) Barcelona * (den meget lavbudgettet og kendte efterfølger til Woody Allens Vicky Christina Barcelona*) er slukket til en lækker start. Min britiske ven Fiona og jeg er på en lille muret muret tapasbar, der minder mig om lidt af Brooklyn’s Fette Sau og er fyldt med smukke locals. Vi analyserer rum-til-tapas forholdet mellem vores uforholdsmæssigt små bordplade og er kommet til den konklusion, at der er lige nok plads til en flaske rioja.

Mens vi venter undersøger vi scenen. Tabellerne ser ens ud, så vi ser på mændene. Spanske fyre, især i Barcelona, ​​kan se ud som noget – de er ikke alle de høje, mørke og smukke typer, jeg plejede at forbinde dem med, selvom de fleste af dem her helt sikkert passer til det sidste adjektiv. De er udtryksfulde, og ligesom jeg fandt i Italien og Paris, vil de mere fremadrettede kalde “Bella!” på dig på fortovet. Det er ikke en stor ting her – du skal bare perfektere, hvad min franske professor kaldte “f ** k-off ansigtet.” Men foruden gadeopkaldsmændene er gutterne smukke, utroligt flotte og snakkesalige.

En server vi ikke havde set før kommer over med vores vinglas og afbryder vores åbenlyse udtjekning af smukke spanske mand nr. 1304 på tværs af værelset. Da tjeneren kommer forbi, ser manden på vores bord, smiler og giver os en beundrende nik. Serveren gør også en dobbelt tage: * “Haha mucha comida, chicas!” * (“Det er meget mad, piger!”) Der er nok en slags algebraisk ligning. Spanske børn læres til tapasbestilling, men den generelle regel synes at være en lille plade for hver person plus en.

Vi havde bestilt syv. Igen var der to af os.

Ved vores fjerde plade har bordet overfor os fået øje. Det er fyldt med franske fyre, der lige har bestilt deres egne tapas i det rigtige forhold. Jeg gør øjenkontakt med en af ​​dem, og vi begge smiler. Så ser han på vores fulde bordplade, og i stedet for den smukke spanske mand nr. 1304 sætter hans udtryk sig på en unik blanding af ærefrygt og rædsel. Han siger noget til sine venner, og i den ikke-åbenlyse, men helt åbenlyse måde at kontrollere noget ud, vender de sig om at stjæle et blik. Fiona og jeg stabler og kondenserer hurtigt alle mulige plader, men skaden er færdig.

Midtvejs gennem vinning og spisning har vi vores første virkelige interaktion med en spansk mand – nemlig vores tjener. Han kommer over til vores bord i en jublende flurry og udbryder “Madrid ?! Madrid?!“Jeg begynder at reagere med,” Faktisk er jeg helt sikker på, at vi er i Barcelona “, men husk at Real Madrid er en fodboldklub (hold). De skal have vundet et spil. Jeg svarer med” Vamos Madrid!“som jeg desperat håber betyder:” Lad os gå, Madrid! “og ikke” Lad os gå til Madrid! “

Han tager fat på mit ansigt og giver mig et kys på hver kind, hvilket egentlig ikke udelukker begge muligheder. Så vender han sig til Fiona, som ser på mig med et spørgsmålstegnende kig på hendes ansigt, og gør det samme før han går ud i køkkenet. Jeg tror ikke, vi skal til Madrid.

Ved vores tredje glas vin fortæller Fiona vores middag som Woody Allen fortæller Vicky Christina Barcelona, en feat af improviseret komedisk dygtighed, der vil genoptage sporadisk i resten af ​​turen. En mand kommer ind og vandrer fra bord til bord og sælger roser. Franskmændene spiser stadig mindre, end vi har.

Vi får checken og betaler, men ikke før den anden vinker vores vinglas server og præsenterer os hver med en rødme, en rose og et andet kys. Tilsyneladende afskedede vores olympiske gastronomiske feat ikke de spanske mænd – selvom de var vores tjener og nr. 1304 mysterium mand.

Dette kan være min slags land.

I morgen: Fiona og jeg fortsætter med at virkelig udforske den spanske kulturs intricacies under et møde med et fransk curling team i en pseudo-irsk pub.

* Quick movie synopsis: To venner går på ferie og hver har en romantik med samme lidenskabelige, komplicerede kunstner. Det har måske ikke inspireret vores tur. *